warsaw

Jag trodde honom när han sa att han skulle följa mig vart som helst. Jag såg honom längs krokiga bergsstigar, pilgrimsleder, med svettpärlor på ovanläppen i baksätet på en skakig buss i Armenien, utsträckt på sommarängar omringad av vallmo med cykeln slängd bredvid sig, skrivandes på samma skrivmaskin som jag, gnolande i badrummet, mitt ute i en vik med en doft av salt och olja i luften, med solkatter dansandes över bröstet i gryningen och med sina solbrända händer kring min midja på bakgator i Buenos Aires och Paris.

Jag såg honom överallt.

(A kodak moment varje gång han lutade sig ut från en fransk balkong.)