warsaw

Det är måndag och jag begraver drömmarna i cava. Han kommer inte komma till min dörr våt av tårar och regn. Han är en blekt polaroid på min näthinna. Jag ser honom i folksamlingar. Det är en liten bit av honom i alla jag möter och hans hårsvall är överallt. Det är måndag och jag sitter uppkrupen i fönstret ut mot innergården. Regnet öser ner och jag minns gårdagen. Hon ringde mig med panik i rösten och ställde frågor om sitt liv med omöjliga svar. Sedan försvann hon ut i etern och jag ringde upp J. Han höll upp blå- och grönrutiga skjortor i kameran och frågade "Rött?", spillde veckans flyktiga romanser och sa "Hoppar du så hoppar jag". Jag hoppar inte, jag faller. Det är måndag och jag betraktar grannen två våningar snett under mig. Han lutar huvudet mot fönsterkarmen och tänder en cigarett. Det dröjer inte länge förrän han vänder blicken i den sentimentala jazzens riktning och hälsar. Jag tänder en Lucky Strike och höjer mitt glas till salut. Det är måndag och jag vältrar mig i minnenas ljuva sötma.